"La Bella Anarquista" IX

Lo dijo sabiendo que Mario no se podría negar. A Mario su respuesta le pareció demasiado inconcreta y vaga pero era como un fogonazo de luz al misterio, al menos, la relación entre la sinfonía y su trabajo era clara. A lo mejor era alguna especie de programadora que debía verificar por ejemplo el funcionamiento de las luces a un determinado tiempo o algo así pero ahora no tenía tiempo para pensar y estaba ligeramente afectado por el vino. Lo pensaría en su soledad. Luego cayó en la cuenta de la demanda de la historia de su trabajo, tomó una prestada de Jean que le ocurrió con un alto cargo español en una recepción de su homólogo francés. Este alto cargo naturalmente solamente hablaba español y con dudas. Además era de estos tipos que van a Noruega de visita y se extrañan que la gente no hable español, “pero es que nadie habla español?” como si fuese obligatorio saber español. Pero la historia es que este inepto para demostrar su cordialidad y hospitalidad había pedido a su hijo adolescente, que estudiaba en el Liceo Francés de Madrid, que le enseñase una frase informal para romper el hielo después de los saludos oficiales. Algo así como “Por fin se ha acabado este rollo vamos a comer algo”, algo de ese estilo. El nada inocente hijo todavía guardaba en su memoria la severa prohibición de su padre respecto a un concierto que el chico quería ir pero que el padre prohibió con tajante autoridad por ser demasiado subversivo para su gusto. Esto en la sensible conciencia juvenil del hijo resultó una injusticia de tamaño tal que necesitaba venganza, y ahora se presentaba la inmejorable ocasión para llevarla a cabo. Claro está que la frase que este pequeño vengador entregó a su padre distaba mucho del ideal de cordialidad u hospitalidad del progenitor, o mejor dicho era quizás de una amabilidad excesiva. La situación final resultó ser que este ignorante se paseó expresando a todos los miembros de la comitiva francesa que si estaban listos para hacerles una felación a cargo suya. Lo más embarazoso fue cuando uno de los franceses aceptó la oferta, provocando una incomodidad y un revuelo entre los presentes digno de haber sido visto.

Elsa se reía con fuerza y divertida, sin perder su saber estar. La historia tuvo un éxito rotundo y estuvieron riendo durante un buen rato. Luego el silencio se abrió pasó y estuvieron contemplándose pausadamente, dejando que el vino actuase sobre sus miradas y las cargase de deseo y ganas de no interrumpir la noche. A continuación siguieron hasta una terraza cercana donde tomaron unas copas que acentuaron la ebriedad de ambos. Sin embargo, Mario se percató que Elsa daba la sensación de estar fingiendo, que realmente, no estaba tan borracha como parecía. Eso le intranquilizaba a Mario. Le ponía nervioso, sabía que las nórdicas tenían una resistencia mayor al alcohol pero había algo perturbador en ella. Y el problema es que él si estaba borracho y solo podía dejarse llevar por la noche y su diosa. Dieron un paseo que hizo serenar a Mario y además el lugar era un pequeño parque de Madrid poco visitado durante la noche y milagrosamente salvado de los guerreros del botellón.

- Mario, tu crees en el diablo?

La pregunta cogió desprevenido totalmente a Mario.

- No sé. Supongo que para creer en el diablo tendría que creer en Dios, en el cuál no creo. Lo cuál implica que no debería creer en el diablo. Pero a veces, creo que él habita entre nosotros, que ese fue la gran mentira de Lucifer, hacer creer que el diablo está al mismo nivel que Dios y que está en el mundo intangible y de las almas, cuando realmente se encuentra entre nosotros, extendiendo la maldad entre nosotros. Pero también estoy borracho y puede que esté diciendo una perfecta y absoluta idiotez.

- Que va. Pienso como tú. Que Él está entre nosotros como tú dices. Curioso no?
- Si aunque preferiría coincidir contigo en que te resulto tremendamente atractivo y que deseas llevarme al apartamento. Porque es eso exactamente lo que estoy pensando yo.

"La bella anarquista" VIII

Ella sonrió sabiendo que Mario buscaba confirmaciones de sus sospechas y eso le hacía tan encantador. Ella afirmó con un gesto armonioso y guardó silencio por un buen rato.

- Debemos irnos. Tenemos reserva a las once y desconfio del maitre, creo que me odia por ser tan vago. Creo que sabe que soy de los más perezosos y él es hiperactivo y me odia, lo sé.

Ella soltó una breve carcajada.

- Qué gracioso eres. Tú y tu pereza. Tenéis sentido del humor. Pero tienes razón, vamos. Y comprobemos a ver quién es ese maitre que odia a Mario.


Los dos sonrieron e iniciaron los movimientos para abandonar el piso de Mario. Él se sentía disminuido al lado de ella, tan elegante y bella. Cierto era que Mario no era feo, pero cualquiera parecía un vulgar al lado suyo. Pero Mario lo tomó como que no había mucho que él podía hacer al respecto y decidió disfrutar de la noche que se presentaba calurosa y seductora.

El restaurante fue perfecto, se ajustó perfectamente a la descripción de Mario exceptuando la imaginaria animadversión del maitre hacia Mario. Que era injustificada, aunque podía estar fingiendo por causa de la bella acompañante. Todo fue delicioso y en su punto. Mario estaba sorprendido en cierto modo por la sobriedad de ella pese que habían bebido casi tres botellas del fantástico vino catalán, en sus citas anteriores sus acompañantes después de algunas copas de vino estaban suficientemente ebrias para cometer errores como no acostarse con él.

- Y a qué se dedica Mario el perezoso?
- Soy traductor de varios idiomas. No me gusta demasiado pero ya sabes, demasiado vago para buscar otra cosa. Y después de todo no está tan mal. Y tú a qué te dedicas?

Hizo la pregunta con temor a que ella descubriese sus intenciones de averiguar lo que hacía y que pensase que lo de la cena era una artimaña para sonsacarle información. Ella no vaciló en su respuesta.

- Trabajo en el Auditorio Nacional, pero es muy aburrido lo que hago, así que hablemos de otra cosa. Cuéntame alguna anécdota divertida de tus traducciones, seguro que tienes miles. Por favor.

"La bella anarquista" VII

Tanto el miércoles como el jueves por la mañana fueron días pesadísimos de trabajo y acompañados de un calor sofocante que hacía más duro todo. El jueves por la tarde Mario durmió profundamente, ni siquiera sabía con certeza si había oído la sinfonía y su posterior chasquido, o si lo había soñado, no importaba demasiado, era tarde y debía dar celeridad a sus movimientos si quería estar listo para la velada. Mientras se duchaba y demás preparativos pensaba aliviado que no tendría que ir al concierto del día siguiente en el Auditorio, le encantaba la música pero cuando tenía que hacerlo por trabajo la detestaba y era un castigo infinito. Cuando era así, que tenía que acudir por obligación, ni siquiera miraba el programa de las obras que serían interpretadas pese a que se lo mandaban puntualmente. Sorprendentemente estaba preparado antes de lo previsto, así que se sirvió una copa y continuó con su libro, en el cuál estaba sumergido. Era la única obra de Conrad que le faltaba por leer, “The Heart of the Darkness”, luego alquilaría “Apocalipsis Now” para completar su formación conradiana.

Eran las diez y cuarto y no había noticias de la misteriosa aficionada al segundo movimiento de la sinfonía número dos de Tchaikovsky, él había terminado su copa y juzgaba imprudente tomar una segunda solo. Un ligero golpeteo en la puerta interrumpió sus diatribas alcohólicas, los golpeteos eran suaves pero firmes a la vez. Sin duda era ella. Abrió la puerta y allí estaba ella, radiante y bella. El vestido se ajustaba a su helénico cuerpo, era un elegante vestido negro ajustado en la parte de arriba con un generoso escote sin llegar a la vulgaridad y suelto en la parte de abajo y con la altura justa para ver sus perfiladas rodillas, dejando entrever que sus piernas serían igual de armoniosas que el resto. Llevaba unas graciosas sandalias que le daban un aire informal sin perder su elegancia. Como ornamento llevaba un simple collar de divertidas bolitas rojas que resaltaban sobre su bronceado pecho y que hacían juego con un cinturón rojo del mismo rojo, el rojo sobre el negro le sentaba muy bien. Estaba ligeramente maquillada pero sin estridencias, lo justo para que un hombre dudase si estaba maquillada o no. Su pelo castaño parecía deliberadamente desordenado pero brillaba con fuerza. Estaba imponente.

- Disculpa mi retraso. Ya sabes, los ingleses dicen que es un síntoma de elegancia llegar tarde.
- No pasa nada. Acabo de terminar mi copa y me encanta esperar. Estás radiante. Por cierto, mi nombre es Mario, y antes de que sigamos con los preliminares te haré pasar y tomar una copa.

Mario lo dijo resuelto y sin disimular su asombro y admiración por el físico y el atractivo de su acompañante para la noche.

- Me parece una excelente idea. Yo me llamo Elsa, es un nombre que odio pero en Suecia era muy común cuando yo nací.

"La bella anarquista" VI

Lo dijo con una expresión seductora y juguetona. Ese “vecinita” era deliberado pero no quitaba ni un ápice de su gracia. Sin embargo, su mirada seguía igual, fría y calculadora. Mario quedó totalmente desconcertado, intento rehacerse y corresponder con una estúpida sonrisa, e iniciar su camino para el encuentro con Jean.

Durante la cena Mario estuvo ausente e intentando concentrarse en las lamentaciones de Jean, que versaban sobre alguna visita sorpresa de la insoportable suegra y el consecuente caos. Pero Mario no podía de dejar de pensar en ella, era su vecina, la que le machacaba con el segundo movimiento de la maldita sinfonía, la que producía ese chasquido seco y afilado, la que seguía con una exactitud y rigor exagerado ese proceso.

- Mario, estás bien? No me has dicho nada. Ni siquiera me has recriminado ni una sola vez con lo calzonazos que soy y demás. Me preocupas. Es como si hubieras visto al diablo.
- Si, perdona. Simplemente me ha pasado algo un poco extraño y me ha perturbado más de lo esperado. Además este calor me está matando. Pero terminemos la botella que por cierto está deliciosa y vamos a tomarnos unas copas y olvidar nuestras infelicidades, sobre todo tú, que lo tienes peor. Estás casado.

Jean sonrió al comprobar que su amigo recuperaba el humor. Terminaron como siempre, Jean totalmente ebrio y exaltando la amistad de Mario mientras él, no tan afectado intentaba reconducir a Jean hasta su domicilio y compadeciéndose de él sabiendo que mañana además de la horrorosa resaca garrafona de los bares de Madrid tendría que sufrir un castigo verbal por parte de su esposa.

El resto de la semana resultó más agitada de lo normal. Mario tuvo que estar presente en más actos de los previamente programados y aunque las horas extras estaban excelentemente pagadas le impedía verificar si su vecina seguía con el insidioso proceso. Era curioso ni recordaba el tiempo que llevaba escuchando ese martirio y ahora que quería más que nada escucharlo le era vetado. Pero el martes tenía la tarde libre, así que podía dedicarse a escuchar y a planear como poder abordar el piso de ella y desvelar el misterio. Estuvo pensando en varias estrategias, la que más peso tenía era subir con la excusa de querer cambiar la cita ante un acto imprevisto. Pero había un riesgo, que ella lo tomase como una ofensa y lo pospusiese hasta dejarlo en el olvido. Y no quería perder la oportunidad de cenar con ella, le apetecía enormemente, era tan bella y atractiva. Hacía mucho tiempo que no tenía una cita con una mujer tan espectacular. Otra alternativa era subir con la excusa de haber olvidado algo inútil en la tienda, pero era tan patética que no se atrevía ni a considerarla. Al final, con su pereza resolvió que el jueves por la noche durante la cena averiguaría lo máximo posible para desvelar la intriga que le comía por dentro.

"La bella anarquista" V

- Te gustaría ir a cenar conmigo uno de estos días. Conozco un restaurante nuevo que todavía no ha sido expoliado por la masa y que su cocina es aceptable. Tiene una excelente bodega de vinos del mediterráneo, y su emplazamiento es refrescante y acogedor. Sería un placer que pudieses acompañarme una de estas noches.
- Un poco atrevido no?. Les invitas a cenar a todos aquellos que te ayudan con tu pereza.
- No, de hecho es poco frecuente las ocasiones que consigo ayuda exitosamente con mi pereza. Así que debo agradecerte tu ayuda de alguna manera remarcable.

Balbuceó Mario con nerviosismo ante la agresividad de ella pero satisfecho con su ingeniosa respuesta, que comprobó su inmediato efecto al ver su sonrisa.

- De acuerdo. Acepto. Te paso a buscar el jueves hacia las diez. Te va bien?

Dijo ella con firmeza y seguridad. Mario chequeó mentalmente su agenda tan rápido como pudo, aunque siempre olvidaba algo. Esta semana tenía que trabajar, un grupo de presidentes y primeros ministros se reunían en Madrid para fingir que su salario estaba justificado. Pero desde el jueves estaba libre, porque lo único que podía echar abajo sus planes sería el concierto que asistirían todos los mandatarios en el Auditorio Nacional de Música y que él a lo mejor también tendría que sufrir pero eso sería el viernes o el sábado. Así que el camino estaba despejado.

- Perfecto. Será el jueves a las diez. Ahora debo apresurarme, llego tarde a mi cita.

Un intento fatuo de crear un halo misterioso sobre su persona. Pero no pareció hacer ningún efecto en ella, y eso le desconcertó un poco. Su fría y calculada tranquilidad le ponía nervioso y agitaba su alma, le hacía temeroso y sentía como si estuviese con alguien peligroso y malvado. Pero se giró rápidamente sin mirarla y dispuesto a apretar el paso. A los pocos metros andados advirtió que no le había dicho cuál era su piso, así que aunque ella había comenzado a andar también por el largo pasillo que le conducía a su vagón todavía las ondas acústicas de su voz alcanzarían sus oídos.

- Perdona pero no te he dicho cuál es mi piso.

Elevando el tono de su voz pero evitando el grito. Ella se detuvo y quedó paralizada un segundo, luego con calma se giró. Tardó lo suficiente para que Mario entendiese que estaba calculando sus palabras, que no sería una respuesta instintiva e irreflexiva.

- No te preocupes, creo que soy tu vecinita del piso de arriba. Te encontraré.

"La bella anarquista" IV

Mario entendió inmendiatamente que su única posibilidad de evitar tener que subir a por su paraguas y luchar contra su pereza sería acogerse a la piedad de la bella extraña proviniente de las alturas. Arrancando un valor de procedencia desconocida, y utilizando su gesto facial más conmovedor, para ello se imaginó que pedía a un político no decir gilipolleces continuamente. Con su cara y su osadía Mario espetó un confiado:" Perdona, pero me he dejado mi paraguas, llego tarde y soy perezoso en la misma medida que olvidadizo, es decir, podría ir contigo hasta el metro, en el esperanzador caso que te dirijas allí". Ella escuchó con media sonrisa, casi conteniendo la total. Tras un pausado silencio. Ella dijo:

- Si que voy hasta el metro, si quieres puedes protegerte conmigo.

Dijo con graciosa entonación que hacía su oferta más irrechazable. Mario estaba encantado y envalentonado. Pensó que si en el trayecto al metro tendría la oportunidad de hacerle una oferta para cenar alguna noche.

- Te lo agradecería mucho. Soy muy vago y me resultaría casi imposible subir a por un paraguas. Me tendría que mojar y no quiero que te sientas responsable por ello.

Ella no pudo contener su sonrisa. Reconocía que era original y muy atractivo. Cada vez más.

- Vale. No quiero eludir mi responsabilidad. Métete debajo del paraguas y vamos, llegamos tarde.

Mario se apretó junto a ella, y pudo sentir la suavidad de sus curvas. En el camino no tuvieron tiempo de establecer un diálogo coherente debido a que tenían que sortear la guerra no declarada de paraguas, todos contra todos, chocaban, se molestaban unos a otros, las varillas parecían afilados florines de esgrima intentando penetrar en los ojos de nuestra pareja. Pero una vez alcanzado el suburbano pudieron sentirse a salvo de los paraguas y recoger el suyo. Mario entendió que era el momento de hacer un intento, ella había recogido su paraguas con parsimonia y elegante tranquilidad. Como si lo estuviese esperando.

"La bella anarquista" III

- Claro. Pero no sabía que estabas trabajando, creía que estabas de vacaciones.
- Y efectivamente así ha sido.
- Vacaciones con la familia?
- Exacto.
- Vale. Entiendo. Nos vemos a las 9 en “La vaca Verónica”, nos tomamos unos solomillos con estragón con unas Murrieta del 94 y luego nos vamos al Central a tomarnos unas copas. OK?
- Perfecto. Me has salvado. Te debo una.
- Que va. Yo también lo necesitaba.

Mario estaba de buen humor, todo iba mejorando poco a poco. Jean era de los pocos amigos que había sacado en claro de su profesión. Jean era traductor como él y era un tipo muy entrañable. Mario le tenía un inestimable cariño. Se conocían desde hacía unos años y aunque no eran muy frecuentes sus encuentros, compartían muchas aficiones y sobre todo el sentido del humor. Lo único que le perturbaba de Jean era el error que cometió hace unos años, era imperdonable, se había casado con una española. Tenía la desgracia y la amargura sobre su cabeza como los nubarrones de los personajes de comics cuando el dibujante quiere expresar mal presagio.

Le quedaba el tiempo justo para prepararse y llegar con sus habituales diez minutos de tardanza. Antes tomó otro té helado que le garantizaba una velada larga sin dormir. Estaba en el descansillo de su puerta y podía oír como el ascensor bajaba pausadamente de las plantas superiores. Se paró en seco pero con un pequeño bote, era todavía antiguo y a través de la puerta de rejas de hierro se adivinaba una figura femenina, al plegar la ruidosa puerta se encontró con una joven de una mirada gélida e imponente figura. Indudablemente era muy bella, y ella lo sabía, y le hacía atractivamente arrogante. Su cuerpo estaba ligeramente bronceado y desprendía un olor a crema hidratante que le gustaba terriblemente. Le saludó y mantuvo el silencio hasta alcanzar la planta baja del edificio. Mario observó que ella llevaba un paraguas y al instante maldijo haber olvidado el suyo. Obviamente, hacía escasos segundos que había empezado a llover torrencialmente.

"La bella anarquista" II

En los suaves veranos de su Letonia, donde su mayor placer era pasar el tiempo con su abuelo y jugar al ajedrez. Sus magistrales lecciones sobre ajedrez le mantenían siempre atento y despierto, así pasaba sus infantiles veranos, entre helado y fianchettos, defensas sicilianas, gambitos y enroques. Pero luego siempre llegaba al mismo punto, en sus memorias había una ruptura total con su idealismo letón y le venían los dolorosos recuerdos de la emigración a España, la marginación en la escuela, el odio hacia los españoles para luego aprovecharse de las ventajas de un país donde nadie habla otro idioma que el español. Su facilidad para los idiomas le hizo no poder evitar la profesión de traductor, la cuál había desempeñado demasiado tiempo, pero su pereza le impedía buscar otro tipo de ocupación. Después de todo, no estaba tan mal, no le exigía demasiado esfuerzo, estaba bien pagado y le permitía ser su propio patrón.

El aire estaba cargado, la humedad penetraba en las fosas nasales y hacían entender a Mario que pronto tendrían la tormenta encima, esas tormentas de Madrid que son como refrescantes duchas y que apaciguan todos los ánimos más perversos. El teléfono sonaba al fondo del pasillo, dudó en cogerlo, se sentía solitario estos días, sin muchas ganas de ver a nadie pero al ver que esta vez podía vencer a su pereza se animó a cogerlo.

- Mario Strindberg.
- Hola Mario, soy Jean. Ya estoy de vuelta. Han sido horrible estos días, necesito unas copas contigo. Dime que es posible.

Pequeño escrito "La bella anarquista" I

La pegajosa tarde de Julio hacía a Mario no poder conciliar un reparador sueño de media tarde antes de los albores de la noche. Además, otra vez el segundo movimiento de la sinfonía número dos de Tchaikovsky susurrando en sus oídos lo hacía más difícil, aunque una vez más se cortaría en el mismo instante de las últimas semanas para a continuación escuchar ese chasquido seco y afilado, que le sugería que de un muelle o resorte debía tratarse aunque todavía no había conseguido identificar que podría ser. Siempre tenía el impulso de levantarse iracundo y subir al piso de arriba para averiguar que estaba ocurriendo, quería desvelar el misterio, había demasiadas preguntas: Por qué siempre la misma sinfonía y el mismo movimiento? Por qué siempre a las mismas horas? Por qué ese rigor metódico e incansable? Qué era ese chasquido?...Pero Mario tenía una pereza innata que le impedía pasar de la cocina de su esplendoroso apartamento, con algún esfuerzo se servía un té helado y aliviaba el sofoco que sufría. Y entonces como el resorte del piso de arriba volvía a sus pensamientos y recuerdos. Esta vez se perdió en el chasquido seco, sin saber la lógica le transportó a su Riga natal...(continuará)